地脉觉醒我靠残卷种田成神第61章 青砖密码的突破

陈砚的脚陷在泥里鞋底黏着那层温热的红。

不是血至少不全是——滑腻发颤像活物在鞋底爬又像在喘。

他没动赤脚往里踩土裹上来卡住脚踝。

泥从趾缝挤进一股地底的腥混着铁锈和烂根味。

他闭眼骨头被往下拽像大地张着嘴一口口咬。

怀里那卷破布冷得像铁片贴着胸口不吸热反抽。

他知道这东西活着但不像人活法像一段割不断的记忆一句死不闭嘴的遗言。

血不能再试了。

上回割掌滴下去泥水冒泡跟烧开似的。

赵铁柱就没了。

不是死是被地吞了。

人跪着手插进缝嘴张着没叫。

然后软下去衣服空了泥里只剩个坑转眼被红水填满。

那一刻他听见地底在说话——不是响是低语千百张嘴念一个名字又像风刮过骨头缝。

血不是钥匙是饵。

地下的东西不杀它挑人。

他蹲下三指插进泥缝。

湿泥钻进指甲指尖碰上一块青砖边凸起不平像谁故意留的记号。

抠出来翻看。

正面是密纹细如齿轮咬痕排得整齐却看不出用。

背面有凹点偏了位置补了正面的空。

他愣住。

砖转九十度再看。

凸凹连成线绕角一圈。

不是刻的是立体的。

纹路在空间里绕成闭合轨迹像星图又像某种结。

他猛地抬头扫视整段渠底。

红水还在流慢稳像大地的血管在跳。

菌丝浮着灰白交织像一层皮盖了大半渠面。

可那些松动的砖位置不对。

不是乱的。

一圈圈往里收像年轮像罗盘刻度。

每块砖的凸凹不同却彼此呼应像拼图。

他掏出液压钳撬起三块砖一块块翻。

正面凸点对背面凹点拼起来像球面上的坐标。

脑子里闪过大学抄的星图笔记——二十八宿心宿在南尾宿接北中间是“龙脊”过脉。

那是老课上学的冷知识现在像一把锈钥匙咔哒插进锁眼。

他翻开笔记本纸角卷了边上铅笔写着：“心宿三主五月农事。

”抄自一本破《田经注》老师说这是古人看星定耕的密码。

他对照渠心第七块砖的凸点再看东北角那块参宿位。

对上了。

误差不到半度。

残卷贴在手腕内侧忽然一震。

不是烫是颤像脉搏跳了一下。

八个字浮出来黑得发灰： “星垂平野阔。

” 字散得快像墨滴进水残卷又冷了。

可他知道这不是镇压阵。

是图。

是投影。

七十七块砖不是封印是锚点。

它们把地下的脉钉在地表用星宿定坐标。

这段渠正压在“心尾交汇”上——龙脊中枢地气最活的地方。

他低头看手里的砖指腹蹭着凸点。

这东西不是刻的是铸的。

每块都像同一个模子出的纹路一样凸凹不同。

拼起来能成天象模型。

不是为了看天是为了映地。

星图即地图天象即地脉。

他掏出检测仪想扫砖的密度。

刚亮屏信号乱了。

电磁干扰强得像发电机在转。

他关了塞回腰带。

可关机前一瞬瞥见波形图上有个异常峰值——频率极低接近地磁脉动但有规律像心跳。

红水还在涨菌丝连成片像皮浮着。

他蹲着手撑泥地忽然发现菌丝不是乱长。

它们顺着砖缝走沿着凸点爬像在读什么。

不是蔓延是执行指令。

他盯着一块砖的角。

三道凸线交叉成三角。

那是“心宿”的记号。

笔记里画过心宿三星主农事也主命脉。

古人说“心为火主夏主血”。

他忽然脚底发烫。

菌丝爬上去停在交叉点不动。

然后动了。

不是乱爬。

是顺着纹路走像描图。

描完缩回去。

像完成仪式。

他翻出赵铁柱留下的青铜罗盘。

表面刻着田间标高指针锈了大半边缘磨得发亮显然是常摸出来的。

他记得赵铁柱临走前说：“渠变色速避。

”那时当是迷信现在明白那是遗言。

他把罗盘放上心宿砖。

指针抖了下转半圈停。

不指北。

偏北十五度直指镇中祠堂。

他抬头。

祠堂在半里外灰墙黑瓦没异样。

可就在抬头瞬间一道血光从屋顶冲出笔直上天。

光不散像被裹着凝成柱子刺穿云层。

没声没风但他觉得空气在震像有东西在共振。

几乎同时渠底红水猛地一跳像被抽了。

菌丝膜抖砖缝纹路亮了一瞬暗红像烧过的铁。

地在动。

不是震。

是跳。

一下两下三下节奏稳频率和刚才波形一致。

他手里罗盘还在指针稳指祠堂。

残卷贴腕突然发烫。

不是血引的热是自己热。

八个字浮现黑得像炭： “星归其位脉启中枢。

” 字散了残卷温度回落但没冷透。

纹路还在闪像根系在呼吸。

他知道不是结束是开始。

他低头看罗盘。

赵铁柱的。

刻痕深是常年摩挲的。

他记得赵铁柱总拿它测坡度说：“水往低处走但得知道哪是低。

”那不是废话。

是暗语。

低处不是地势低是气脉沉。

水往气沉处流人往命门走。

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